Идеи, заблудшие в дремучем лесу будничных дней, бродят кругами и зовут одна другую. То там, то в другой стороне мелькнет светлое пятнышко подруги-идеи и тут же померкнет - показалось. Померкнет идея, не найдя пути из этого леса, рассыпется на семена новых деревьев серых дней. Значит не достойная была идея. Но вот, появилась новая. И идет, и не останавливают ее колючие ветки деревьев. А вокруг тишина: ели, ели. Над головой небо плотно затянуто тучами, но дождя все нет. И не будет. Не должно быть. Спокойно и тихо. И хочется идее прилечь под лохматые ветви. Прилечь, уснуть, рассыпаться семенами, вырасти большим бесчувственным деревом. Хочется, да колется. Не хотят деревья принимать ее в свои ряды - уж больно хороша.
Выходит идея из леса на белый снег. Мелкие льдинки бьют в лицо, дует прохладный ветер, а на душе светло - наконец-то можно устермить мечтательный взгляд вдаль. Что вдали? Снег. Обернись назад, и ты не увидишь ничего кроме снега. Небыло леса. Был снег.
Идет идея по снегу, подставляя лицо бесшумному ветру.
Потеряется ли она в этой пушистой пустыне? Увидит ли ее кто издалека? Ведь светлую идею так лего потерять на белом снегу.
Не потеряется. Увидят. Она белее снега.